Le jeu du dernier mot

Si l'on me passe en accroche un décalage des sons

Pine miteuse et vit euh ! ras semblent, les gars, si contrits
 
On lasse.. Siffle ce Lowland Malt, et on se tire de ce rade avant les turpitudes.
 
On la siffle, ce lot. Lent, mâle ! Tais ton satyre ! D'eux, ce rat d'avant, l'es-tu ? - Répit : tu dois décrocher...
 
Deux "ouah", des crocs, chair à vif. Dure, la vie du facteur.
 
Essaims : que de tropes chez eux Muses y calent, d'eux mandées - écrivains lyriques
 
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Des cris ! Vint l'ire ictérique du cirrhotique à qui je venais d'annoncer sa maladie, qui finit en un gargouilli pathétique.
 
Éthique : encore mou, un cadavre ne doit pas être dépecé, surtout s'il est toujours chaud et parle encore.
 
Faux rhum m'en nuit. À l'eau ! Re-jeu : l'heur ? - T'y re-lèse. Ore ayons plus peur des mélanges